tag:blogger.com,1999:blog-20762800805842370972024-02-02T11:20:32.889-08:00LA ARQUITECTURA DEL SILENCIOErika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.comBlogger47125tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-51892928640342938992009-08-08T09:19:00.000-07:002009-08-08T09:28:10.601-07:00GalopeCreo que ya va siendo hora de dejarte ir<br />el camino venia rasgado <br />ambas lo supimos al intentar la palabra<br />y luego el beso<br />y luego el tacto<br /><br />nuestros tiempos son esteriles, lo sabemos<br />la distancia es la vertebra incrustrada en nuestra alianza<br />la prohibe<br />la detiene<br /><br />pero mas tajante aun, yo lo se<br />es la separacion que anida dentro tuyo<br />la que no procura conexion con el nervio<br />y por ende,<br />me expulsa.Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-40699405283754055192009-06-21T14:12:00.000-07:002009-06-21T14:13:53.627-07:00VariosI.<br /><br />El espasmo de la noche disipa a los cuerpos<br /><br />y en luna llena engarzo la letra de tu palabra<br /><br />que se aleja proponiendo verdades<br /><br />cuando el viento sacude mis dedos<br /><br />si te pienso en agonía,<br /><br />inflamada en algún abrazo.<br /><br /> <br /><br />II.<br /><br />Bastó colocar el cuerpo hacia otro costado<br /><br />para adivinarte en pinceladas perpetuas<br /><br />conocer tu risa que hoy es melodía tangible<br /><br />y adivinar mis pensamientos,<br /><br />iluminados<br /><br />como la vela de aquella noche<br /><br />cuando la distancia menguaba<br /><br />y me narrabas Guatemala en resplandor.<br /><br /> <br /><br />III.<br /><br />El veredicto estaba dicho<br /><br />la verdad diferida de ojo a ojo:<br /><br />el silencio de tu piel al otro lado de la mesa<br /><br />generando vaivenes por compartir un espacio.<br /><br /><br />IV.<br /><br />Me he quedado suspendida<br /><br />en los vestigios de nuestro encuentro<br /><br />y hay una música constante<br /><br />desde donde emerge tu risa<br /><br />Ahora todo es canto<br /><br />desde que los pajaritos vuelan y en su aleteo suicida<br /><br />se descubren nuevas brisas<br /><br />Entonces, yo te abro la palma de esta mano<br /><br />honesta y húmeda<br /><br />por si te provoca caminar conmigo<br /><br />y delinear la realidad con colores nuevos.<br /><br /><br />V.<br /><br />Este instante es contemplativo<br /><br />del eterno sexante que se engendra<br /><br />cuando pienso en tu nombre y una fábula<br /><br />se acentúa porque emprendo el viaje<br /><br />hacia tu abrazo.<br /><br /><br />VI.<br /><br />Calibro la distancia hacia la que he volado<br /><br />me meso en una rama para adormitar pensamientos<br /><br />mientras miro mi pecho colorado acercarse hacia el diluvio,<br /><br />el que borre las huellas y los pedazos de historia esparcida<br /><br /> <br /><br />mi pico no apunta al cielo<br /><br />no pretendo adivinar sus colores<br /><br />ni aliviarme en su nebulosa celeste<br /><br />a donde mi propio canto no se halla<br /><br /> <br /><br />sin embargo, mi plumaje aletea<br /><br />al sentirse inerte frente a lo tibio:<br /><br />la caricia que se desdibuja<br /><br />en cada sonrisa tuya.Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-59486448188590713952009-06-21T14:05:00.000-07:002009-06-21T14:07:56.956-07:00Una historia fraduaga desde la hendidura de abril, la que revalsó a los nombres desuniéndolos para siempre, aunque el viento nos sumerja en una vorágine de recuerdos indestructibles, tardíos e inoprtunos, sin fractura actual.Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-4655142358198287082009-04-19T14:22:00.000-07:002009-04-19T14:24:17.410-07:00Resar-ci-mientoQué me costaba decirte la verdad, mirarte de frente a la cara y lanzarte de un solo grito todas las ausencias de estos meses, la ingratitud de mi carne, la que dejaste pudrir en las lavanderías de tu determinismo por la materia. Y señalarte con el dedo izquierdo para descomponer uno a uno los motivos que me llevaron a romper nuestros lazos etéreos, los que sólo hicieron eco en mensajes poco sublimes a las dos de la mañana, o allá en el Trento donde sin que nadie mirara u oyese me decías, entonces, que me querías.Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-45915990570467183792009-04-19T13:56:00.000-07:002009-04-19T14:00:53.091-07:00Es posible, ser, mujer?<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFTo2VTCxX7DmE3n8J7brwUFGwW6ioaOym8_4uq1nC-YTQoj8yMyvi4XiCfKISSzc1k3YB5Zq4FUgbREdBf3XAxn_4WRVdkgQ-d-SfjHrf5CHy6fxQC8XbGrlzF3azRjHjPHnDqMafq3Y/s1600-h/capetillo.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 228px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFTo2VTCxX7DmE3n8J7brwUFGwW6ioaOym8_4uq1nC-YTQoj8yMyvi4XiCfKISSzc1k3YB5Zq4FUgbREdBf3XAxn_4WRVdkgQ-d-SfjHrf5CHy6fxQC8XbGrlzF3azRjHjPHnDqMafq3Y/s320/capetillo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326509777264228306" /></a><br /><br /><br />En "A Nation of Women, An Early Feminist Speaks Out: Mi opinion sobre las libertades, derechos y deberes de la mujer", Luisa Capetillo realiza un desmembramiento de la conciencia femenina, tomando en cuenta su parte intelectual y manual; las cuales, nos dice, deben conjugarse de manera equitativa dentro del matrimonio y de la vida diaria. En lo que respecta al ambiente conyugal, resulta sumamente intrincado balancear estas dos fracciones puesto que entran a tallar otro tipo de “preocupaciones” que marean la realización femenina como lo son la cocina, la administración y el orden de la casa, entre otras responsabilidades que se le han adjudicado socialmente al ente femenino. <br /><br />Posteriormente, Capetillo nos recuerda que el compromiso del matrimonio es el amor y no la serie de ocupaciones y tareas que el ama de casa debe cumplir para beneplácito de su marido, de sus hijos e incluso de su pastor. La autora indica, así mismo, que el éxito de una unión no debe colocarse, exclusivamente, en manos de la mujer, ya que debe primar una idea de pareja en la que ambos componentes comparten los mismos derechos y deberes.<br /><br />Por otro lado, la autora aborda el tema de la sexualidad, donde adelantándose sobremanera a su época, afirma que la mujer, al igual que el hombre, tiene derecho a sentir deseo sexual. Considera, de igual manera, que una de las peligrosas consecuencias producidas al no tomar en cuenta esta aseveración, radicaría en la desvalorización de la mujer frente al hombre, ya que a lo que éste respecta, todo está justificado y perdonado.<br /><br />En el texto The Sexual Healing Journey, de Wendy Maltz, se resalta cómo desde niñas se nos educa de manera completamente errónea sobre nuestra sexualidad. El acto sexual, en principio, nos coloca como meras servidoras de los hombres y describe a este espacio como uno en el que es innecesario que la mujer sienta placer; nuestro rol se reduce, pues, básicamente al de satisfacer a nuestro compañero. Malz introduce el concepto de Sexual Abuse Mind-Set (Malz 82), que, me parece, aplica no solamente a sobrevivientes de abusos sexuales, sino a toda mujer que ha recibido una orientación distorsionada en lo que se refiere a su sexualidad. <br /><br />Cabe resaltar que en correspondencia a esta noción, la autora nombra cinco ideas falsas que se nos inculcan en relación al sexo, éstas son (i) sex is uncontrollable, idea a través de la cual se entiende la energía sexual masculina como incontrolable, colocando al varón en una posición de víctima frente a su propia naturaleza; (ii) Sex is hurful, la cual se explica mediante la nula lubricación de la mujer frente a su displicencia sexual que tiene que acallar por cumplir el deseo de satisfacer al macho; (iii) Sex is a commodity, noción que resulta del supuesto deber que nos define como fuentes de placer, gracias a lo cual nuestro compañero no se enfada, no nos golpea o nos compra regalos costosos; (iv) sex is secretive, aptitud bajo la que una mujer debe guardar silencio frente a cualquier molestia o postura con la cual no esté de acuerdo, en lo que concierne a su rol en la cama; y, (v) Sex has no moral bounderies, convicción que sostiene que la mujer debe cumplir las fantasías de su marido, por más descabelladas e inmorales que parezcan, el sexo es un juego donde es el hombre quien siempre gana. La mujer, así mismo, debe ver pornografía junto al compañero, si este lo manda, aunque en las imágines se represente a la mujer cumpliendo roles degradantes.<br /><br />Notamos, pues, que entre las dos autoras se puede generar un diálogo, sobre todo, en lo que concierne a la sexualidad femenina. A pesar de que las condiciones en las que se piensa a la mujer han cambiado mucho desde el tiempo en que Capetillo escribió su iluminador texto, se siguen dando casos y situaciones en los que el ente femenino sufre de desventajas y sobre todo de atropellos por llevar entre las piernas una vagina y no un pene. El mundo sigue siendo falocéntrico.Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-44495634438688548242009-04-19T13:31:00.000-07:002009-04-19T13:54:40.930-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8medYxZoJysqyeNRekWGmwWs9LZQMrj3G0HIU9kQ2tLUPnFQzpL_63I2fppuml0-iCUBNRNsD_cxiotf6Cek65cgJ7yQGakvaqDLbVgJOX6Z1kIBEtb-QUTNUj079DYW4tm-Ng718hso/s1600-h/beloved.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 206px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8medYxZoJysqyeNRekWGmwWs9LZQMrj3G0HIU9kQ2tLUPnFQzpL_63I2fppuml0-iCUBNRNsD_cxiotf6Cek65cgJ7yQGakvaqDLbVgJOX6Z1kIBEtb-QUTNUj079DYW4tm-Ng718hso/s320/beloved.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326507572292772434" /></a><br /><br /><br />He sabido de una mujer cuyo espinazo está partido en dos, no lleva en él un excéntrico tatuaje y sobre sus hombros no descansan las tiras obscenas de un vestido color crepé. <br /><br />La mujer de la que hablo decora su espalda con un árbol muerto y sangrante. Es una cicatriz que data desde la primera madre. Los ojos de Sethe son del color de la noche y su piel brilla en ébano. Ésta enloquece de dolor y rabia cuando huele al hombre blanco por quien fue preciso asesinar hijos pequeños y convertirse en una orate, antes que verlos llevar tatuado ese mismo destino que esconde tras los escaparates de la memoria.Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-15939428660467935512009-04-19T13:30:00.001-07:002009-04-19T13:30:48.493-07:00Four WomenAtiendo a los lamentos<br />de cuatro mujeres <br />aquellas, las que llevan la marca de sangre sobre la frente<br />todas hablan el mismo idioma<br />aunque ni ellas mismas lo noten.<br /><br />Las cuatro vienen de tribus distintas<br />pero elevan el mismo canto contra el enemigo<br />delante del fuego han razgado sus vestiduras<br />para que sus cuerpos sean habitados por la libertad<br />que agazapada<br />ha venido con el viento del norte.Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-53463828177308552132009-04-16T16:52:00.001-07:002009-04-16T16:52:23.831-07:00AO2Hay dos panteras negras descarnando acasos en el regazo de un borde<br />soy la estéril mariposa que, impermeable y giratoria, enfurece al viento<br />no me reconozco mujer<br />tampoco hembra<br />and I don’t want to be here alone<br /><br />¿qué me espera mañana?<br />la risa es de otros,<br />una canción ajena<br />tan poco mía<br /><br />¿hacia dónde ir?<br />ya no hay poesía<br />Blanca Varela ha muerto<br />and I don’t want to be here alone<br /><br />todavía los pájaros no vienen a desvelar a mi insomnio<br />pero apago el cigarrillo<br />sobre el cual aplasto las cenizas de mi deseo<br />Erika, mujer, compañera me dice<br />pero sus alas no tienen honda sobre este cuerpo <br />tras el cual su tacto no encuentra eco.Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-48086041956990939202009-04-16T16:15:00.000-07:002009-04-16T16:19:19.161-07:00AOTu palabra es un espasmo de vida en la nebulosa de mi silencio<br />has aparecido y no sé qué hacer con el abanico que se extiende sobre el cielo lechoso<br />cuando la risa urge y el encanto desmiente al ser<br /><br />¿qué clase de individuo soy?, pregunto <br />pues vuelvo a amar lo abandonado<br />repito el grito hacia la misma esfera cuando los relojes dejan de correr<br /><br />deshacerme en tu risa quisiera<br />adivinar qué dice tu cuerpo azul<br />olvidarme en tus erres enfáticas<br />en tu pronunciación celeste<br /><br />alivio el desamparo<br />recurro a la palabra.Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-60283193492655567922009-04-16T15:39:00.000-07:002009-04-16T15:40:01.404-07:00Desde un invierno interminableShay, escuchar tu voz es siempre un misterio. Todavía sigue siendo el nido donde festejo en silencio mis alegorías de perfección. Eres la yaga donde subyacen poderosos momentos de luz y salvación a los que recurre mi melancolía, ese espacio tan prohibido que no fue, porque nunca fue ni será.<br /><br />Y Shay, vienes a proponer un nuevo orden contra todo pronóstico cuando te posas en el instante de la alegría, me devuelves al cuestionamiento de a penas hace un año. Y yo acallo al deseo porque no son tiempos.<br /><br />Siempre quiero más, Shay, y ese más eres tú. Repaso rostros antiguos y tu piel permanece, inamovible, siendo ese mapa infinito donde cada poro tuyo es un dato mío. Así Shay, transcurre mi existencia desde que habito este nuevo planeta blanco, mi vivir se resume en un ir y venir hacia tus cavernas.Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-53215010858829617192009-03-27T05:46:00.000-07:002009-03-27T05:47:03.340-07:00Por un país que no se queda calladoSomos el Colectivo “Por la memoria” que ha surgido a partir de la voluntad de un grupo de ciudadanos peruanos que desean expresar su apoyo a la propuesta del gobierno alemán de construir un Museo de la Memoria como espacio público de reflexión acerca de los sucesos vividos en los años de la violencia política.<br /><br />Ante la importancia del tema para nuestro país (pasado, presente y futuro), el Colectivo responde al deber moral de evitar que la propuesta pase desapercibida por la agenda pública o minimizada por los actores que la componen. Es en este contexto que nos formamos con el siguiente propósito:<br /><br />“ Generar un discurso ciudadano acerca del Museo de la Memoria e introducirlo en la agenda pública, con el propósito de generar presión en el gobierno para que este proceda a su construcción,mediante la realización de actividades culturales articuladas en diversos espacios públicos.”<br /><br />Para ello buscamos el cumplimiento de los siguientes objetivos:<br /><br />Informar sobre las diferentes opiniones en torno al Museo de la Memoria para generar una postura en la ciudadanía, mediante la publicación de información en los soportes y espacios públicos con que se cuenten.<br /><br />Reconocer y articular las posiciones existentes a favor y en contra del Museo de la Memoria para generar discursos ciudadanos al respecto, mediante la generación de plataformas y espacios públicos de opinión, en distintas esferas de la sociedad.<br /><br />Dichos objetivos surgen del aporte hecho por los ya más de mil setecientos miembros de la red virtual del grupo, que en el debate acerca de este tema, han evidenciado la necesidad de organizar a la población para que pueda trasladar su sentir desde la esfera privada a la esfera pública, mediante un discurso legítimo y concertado. De igual manera se ha resaltado la necesidad de informar, acerca de las posibilidades de la construcción del “Museo de la Memoria” del Perú y de la importancia que tiene para los Peruanos y para el mundo entero como expresión de la oposición manifiesta de una nación al uso de la violencia política por cualquier grupo organizado y al olvido de sus victimas.<br /><br />La propuesta de acción del Colectivo se centra en la celebración de la libertad de expresión y de la posibilidad construir el país que queremos como ciudadanos. Para ello se convoca a participar en la actividad a llevarse a cabo el día 18 de abril del presente, en la que se generarán espacios de reflexión y opinión en espacios públicos.<br /><br />Estos espacios permitirán congregar a aquellos que buscan expresar su compromiso con la reconciliación del país; por las victimas de la violencia y por las generaciones futuras, para iniciar luego, con los productos creados colectivamente, el “Pasacalle : Cultura y Memoria” que llegará al Palacio de Gobierno. De esta manera acercaremos las voces de los peruanos a nuestras autoridades y la opinión pública, mediante expresiones artísticas y firmas de apoyo.<br /><br />Te invitamos a participar en la difusión, en la recolección de firmas ,en los comités de organización a los cuales se convocará en los próximos días y principalmente en la actividad del 18 de abril.<br /><br />“Por la Memoria”<br />Únete, por un país que no se quiere quedar callado.<br />colectivoporlamemoria@gmail.comErika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-72808986584145039532009-03-12T10:46:00.001-07:002009-03-12T10:46:53.359-07:00Adiós doña BlancaMALEVITCH EN SU VENTANA<br /><br />1<br />ah mon maitre<br />me has engañado como el sol a sus criaturas<br />prometiéndome un día eterno todos los días<br /><br />de lo inexacto me alimento<br />y toda el agua de los cielos es incapaz de lavar<br />esta ínfima y rebelde herida de tiempo que soy<br /><br />polvo rebelde sí<br />con los cabellos de polvo desordenado<br />para siempre jamás por un peregrino pensamiento<br />persigo toda sagrada inexactitud<br /><br />suave violencia del sueño<br />palabra escrita palabra borrada<br />palabra desterrada<br />voz arrojada del paraíso<br />catástrofe en el cielo de la página<br />hinchada de silencios<br /><br />aquí el ojo comienza a desteñirse<br />a no ser<br />y la voz se quiebra inaudita<br />( alguien ha perdido definitivamente su balsa )<br />a la deriva sobre el océano<br />sopla el viento de la indiferencia<br />por la puerta entreabierta llega la aurora<br />más silenciosa y pálida que nunca<br /><br />es el día sobreviviente con su carreta vacía<br />sigue brillando la lámpara penitente<br />pero no creo en su luz<br />ni compro la muerte con nombre de pez<br />ni es cierto que bajo su escama mortecina<br />dios nos contempla<br /><br />2<br />sí señores<br />este es otro día inevitable<br />en que me alimento de lo inexacto<br />de la monstruosa fruta que aletea<br />de la huella en el aire<br />del recuerdo<br />del azogue perdido en alguna alcantarilla<br />de lo irrecuperable que se acumula y agiganta<br />en afiebrados cristales<br />y cruza el aire como una llama<br />recién nacida<br /><br />flamante cuerpo en pugna con el sol<br /><br />la farsa diaria desaparece tras una mano<br />que enciende y apaga a voluntad<br />su propia luz<br />penitente claridad<br />arde el oscuro aceite de la conciencia<br />sobre esta mesa que es todo el mundo<br /><br />al otro lado de la ventana<br />alguien ha resuelto el enigma<br />para entrar en la vida basta un puerta<br />el otro lado sigue igual<br />nada que la luz no atraviese y oculte<br />nada que no sea la antigua y sagrada inexactitud<br />que golpea maderos bate alas<br />e incendia gargantas y corazones<br /><br />3<br />hoy me despierta<br />con su delgado resplandor abstracto la esperanza<br />la oscuridad del naufragio<br />se escapa como un gato por la ventana<br />y alguien vuelve<br />sí<br />alguien vuelve desvelado y sin prisa<br />con un pequeño rectángulo de eternidad entre las manosErika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-68809050772320933332009-03-06T05:42:00.000-08:002009-03-06T05:48:21.438-08:00LejanaLa esquina está vacía<br />sobre los delgados copos de nieve<br />resulta imposible desdibujar tu nombre<br />lejana<br /><br />un sólo punto conservo en la memoria<br />cuando alguna noche tus manos y las mías<br />se entretejen todavía<br /><br />ahora ya es tarde<br />lejana<br /><br />esta vez no hay adiós<br />ninguna despedida o ceremonia<br />ya no nos pertenecemos<br /><br />tu mirada se agolpa<br />sobre las olas de alguna playa al sur limeño<br />tan amurallada, <br />tan tú<br /><br />la mía<br />rebota sobre los mismos copos de nieve<br />adonde ya no hayo tu firma<br />y no hay a casos <br />ni revista o periódico<br />al que acuda desesperada<br />sólo el rostro del pasado<br />acariciando mi piel dormida<br />alguna mañana de otoño<br />en la fría Milwaukee.Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-35671818010494895272009-01-18T19:08:00.000-08:002009-01-18T19:15:54.461-08:00ResumenI.<br />Y se juntaron los océanos al pronunciarse una duda, travesías en tercera persona.<br /><br />II.<br />Un día después, una llamada, el contorneo de un teléfono sobre una loseta vulnerable.<br /><br />III.<br />Marché de nuevo hacia el infinito, derecho al abismo de tu palabra extraviada, intentando acasos.<br /><br />IV.<br />Pero tú ya eras otra, ni siquiera los sabores te valían igual.<br /><br />V.<br />El olor a madera importada desde España, el talle de la colonia que acabó con todo mi imperio hasta convertirme en nada. Yo solía llamarle miedo.<br /><br />VI.<br />Ahora noto que la baba de tantas noches sobre la nieve ha sido en vano.Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-68926386199315608932008-12-20T16:58:00.000-08:002008-12-20T17:00:52.786-08:00Palacio de culpa sobre los domingosCreo que los domingos son los días en los que más extraño tener una madre. Me pregunto por qué. Barajo explicaciones y todas me resultan ridículas y sin sentido alguno. ¿Cómo son los domingos en Lima? Las familias se reúnen, salen de paseo, celebran. Los domingos son días familiares en los que el silencio apacigua las ansias de los días que están por venir al comenzar una nueva semana. Los domingos, los niños pequeños son llevados a los parques, a la playa, a algún restaurante con juegos en los cuales es fácil divertirse. En mi caso, los domingos fueron los días más tristes, durante años. Pasaba más tiempo en la casa de mis padres y eran los días en que más violencia había y no era posible huir: no tenía clases en el colegio, no podía visitar la casa de alguna amiga, no podía salir. Siempre había alguna escena protagonizada por la violencia y el odio de mi hermano hacia mi madre, sillas que volaban, puertas que se ahuecaban y mi cuerpo frágil, coronado por dos trenzas debajo de alguna cama intentando escapar del terror, evitando recibir un nuevo golpe que se atestara no sólo en mi infancia, sino también en mi vida adulta. <br /><br />Recuerdo que mi astucia de mujercita de seis años, me había llevado a colocar tres tizas de diferentes colores debajo de cada cama a la que tuviese acceso. Entonces, llegados esos momentos, magistrales de los domingos, yo podía pintar y tararear a mi gusto árboles, casas imposibles, niñas felices sobre alguna madera mugrienta, esperando a que pase el temblor.<br /><br />Después venía en almuerzo, la mesa del comedor acompañada por un cuadro de <span style="font-style:italic;">La última cena</span> en bronce brillante. Algunas rencillas se repetían y recuerdo cuán difícil era tragar el alimento con la garganta contraída por el miedo. Siempre acababa vomitando y dejando la mesa antes que todos. Al finalizar venía el postre de los domingos: mis hermanos mayores abandonaban la casa, mi madre partía hacia la casa de alguna de sus amigas, mi abuela se encerraba en su habitación y a mí, a mí me esperaban largas horas en la cama de mi padre.<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/dIjP0GChlaU&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/dIjP0GChlaU&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-58806118166367797202008-12-20T16:46:00.000-08:002008-12-20T16:47:24.448-08:00Más de mi Palacio...Nunca antes había tenido un espacio para mí sola. Durante el tiempo vivido en casa de mis padres había compartido la habitación con mi abuela, una mujer a quien le faltaba una pierna y quien orinaba todas las noches en algo llamado “chata”. Para ello, ésta se encontraba colocada sobre un banquito al lado de su cama. Toda noche que mi abuela quiso orinar, me despertó para que la cargara y la sentara en el espeluznante artefacto. <br /><br />Estaba ya acostumbrada a los ruidos que emergían cada noche, quejidos, lamentos, casi aullidos que salían de su boca. Esas eran las noches de buena suerte, las peores eran cuando ella no sólo quería orinar sino también defecar y había que ir hasta el baño a botar la mierda en el escusado y luego lavar la denominada “chata”. Toda una odisea que concluía cobrando un alto precio la mañana siguiente en el colegio.<br /><br />Cuando murió mi abuela, sentí alegría. Ahora lo puedo decir con toda tranquilidad y autoridad. No siento culpa. Con su muerte me liberaba y se liberaba también mi “Madre” quien era prácticamente su esclava. Mi abuela era machista y aplaudía los golpes que sus hijos les daban a sus mujeres con la frase “bien merecido se lo tiene, por coqueta”. Y la recuerdo, además, diciéndome, a los cuatro años, que yo era culpable por las cosas malas que me pasaban. Dios me estaba castigando por provocar a mi padre.Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-27120802022988273482008-12-20T16:02:00.000-08:002008-12-20T16:36:32.398-08:00I had the right to protection.Habitante de una mar extraña, vagabundeo entre sus olas aplazando un encuentro. No, aplazándolo no, sino más bien marchando hacia él. Cada vez que miro al cielo siento miedo porque percibo a la muerte inminente atravesando mis propios océanos mentales. Muerte física, muerte psicológica, muerte afectiva. Al fin y al cabo eso supondrá el pronto encuentro con mi padre. Mientras tanto, me noto disléxica escribiendo este texto que se inscribe como mi primera revelación pública y púbica, el primer grito masivo en frente de un colectivo que aún no emerge.<br /><br />Mi padre, mi papá, el que me hacía gallitos a partir de papeles pequeños, como yo entonces, y me compraba Cocorocos de limón cuando me mecía dormida mientras sufría ataques de asma, los cuáles después de 20 años se tradujeron en ataques de pánico. Mi padre, mi papá, el mismo de hace unos segundos pero ahora hacedor de mentiras y eternas lágrimas que vienen sucediéndose desde mi infancia arrebatada por su manos brutas e imparables.<br /><br />Extraído de "Palacio de culpa"<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/OF_DW1kk_Mw&hl=es&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/OF_DW1kk_Mw&hl=es&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-76753235588924501042008-11-24T16:00:00.000-08:002008-11-24T16:05:17.613-08:0025 de noviembre<span style="font-weight:bold;">Día Internacional contra la violencia hacía las mujeres y las niñas en Honduras. En Perú tenemos algo así o todavía seguimos siendo cómplices de estos atropellos? Seamos valientes y rompamos el<br /><br /></span><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEbySdtx3E7LVL5fSWQcBZMFUGfg6dVCKSolnoud7mQFuRNXlNqJ3_2wIT-oF3rK6a8QqGHeRwhqW8r03uuRzg14bN2iOFE66Mi8zAEcQFeKBkNL59g8w71W7CNe1BGE0z3JOzSDyAlr0/s1600-h/SILENCIO.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 234px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEbySdtx3E7LVL5fSWQcBZMFUGfg6dVCKSolnoud7mQFuRNXlNqJ3_2wIT-oF3rK6a8QqGHeRwhqW8r03uuRzg14bN2iOFE66Mi8zAEcQFeKBkNL59g8w71W7CNe1BGE0z3JOzSDyAlr0/s320/SILENCIO.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5272378464088949410" /></a>Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-91105225087170927032008-11-23T13:21:00.000-08:002008-11-23T13:25:17.575-08:00Mi propio concepto de melancolía.Comparto con Sigmund Freud su concepto de melancolía, cuando éste la define como sinónimo del duelo. De esta tesis destaco, sobretodo, que se la entienda como “una reacción frente a la pérdida” (Freud 1), puesto que considero que la sensación de extravío con la que se inaugura la melancolía, nos sumerge en un vacío donde nos es imposible (re)construir una identidad. Esta desolación, fruto del despojado agujero detonado por la añoranza de algo que se ha perdido, nos hace, justamente, desvanecernos en la evocación de lo que estuvo y ya no está o de lo que nunca estuvo y hubiésemos deseado que estuviera. De ahí que se estrenen una serie de comportamientos que se traducirán en “desviaciones de la conducta normal en la vida” (Freud 1) debido a que éstos se transforman en la huella de la huella de la desolación y la angustia.<br /><br />El sujeto melancólico es calificado como loco, tal y como se suele conceptuar al poeta, quien vive sumergido entre las redes de un mundo privado. El melancólico, al igual que el poeta, crea un lenguaje propio fruto de la renuncia y desconexión con el mundo de afuera, pues éste ha dado nacimiento a una experiencia “extraordinariamente dolorosa” (Freud 2). El mundo de afuera, el de arriba, el janaq pacha, se convierte en lugar no habitable para un yo completamente degradado, <br />del que ya sólo se respira “repulsión y castigo” (Freud 3). Frente a esta realidad, sólo queda habitar el mundo de abajo, el ukhu pacha, en donde no se cuenta con la presencia de otros y reina la vergüenza (Freud 3).<br /><br />De la melancolía se desprende la nostalgia cuyo órgano principal es la memoria, la cual conduce hacia el recuerdo, la llama que inflama y dota de vida a la melancolía. Es en la remembranza donde se hace útil este lenguaje privado del que hablaba líneas arriba, ya que es mediadora entre el individuo melancólico y aquellas memorias que lo reconcilian consigo mismo, aunque sea por un instante, en la comunión con lo que ya no está. Lo que guarda la memoria hace de la persona melancólica un ser ensimismado y misterioso que mira la realidad con ojos empapados de pasado. Este regresar continuo se troca en una herida abierta que sangra cada vez que se pretende una vuelta hacia el recuerdo, por lo que muchas veces la melancolía puede resultar en “manía” (Freud 7) tras la búsqueda incesante de alusiones, a veces, inexistentes. <br /> <br />Esta memoria no tiene tiempo, no depende de él. El nido en el que subyacen los recuerdos no responde a un orden coherente o cronológico. Éstos surgen como detonantes frente a la mente frágil que escarba en la historia propia para aferrarse a un tiempo querido, a uno que fue paraíso y que hoy por hoy representa una utopía. El tiempo de la memoria, por otro lado, interrumpe al tiempo real, lo suspende y se antepone a éste para develar frente a él antiguos designios. <br /><br />Esta es la única suerte de la que goza el melancólico.Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-70987399467568457722008-11-23T13:17:00.000-08:002008-11-23T13:21:38.499-08:00...En estos días he venido andando como malabarista sobre una soga en la que estaba, constantemente, a punto de caer. Creo, al menos, el tramo se ha detenido y estoy nuevamente en calma, estable. Las lecturas de estos días me están afctando muchísimo y van creando conciencia sobre otros reinos tan desconocidos o quizá olvidados. <br /><br />Mi querida Mónica Rodríguez me recordó que venían tiempos nuevos y yo frente al cambio siempre me asusto pero ahora, como nunca, siento la piedra en el pecho y sé, jodidamente, hacia dónde y con quién voy.Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-76222068306226669732008-11-23T13:09:00.001-08:002008-11-23T13:17:13.787-08:00BienvenidasUna pausa en la lectura ocupada, la que mantiene mis ojos en el Orientalismo, explicado por Said, trajo a mis dedos hasta este apartado, a donde regreso. El universo, siempre incesante, Beatriz, trae una música lejana que llega con sabor a huayno y veo las fotos, leo las noticias y pienso otra vez en Lima.<br /><br />Ayer hablaba con una mujer a la que admiro, la que me ha ayudado a evolucionar demasiado en el vaivén de dos cursos dictados. Le comentaba que temía mucho esta nueva visita a Lima. Ha pasado casi un año y medio desde mi partida y todo en mi vida ha dado un vuelco indetenible. Cómo van a procesar mis ojos y mis oídos todo lo aprendido en este tiempo de estar lejos y volverme diferente frente al espacio Limeño? Cómo van a reaccionar mis amigos, mi mamá cuando vean entrar y escuchen hablar a esta nueva Érika? Cómo me voy a sentir yo frente al flujo que no ha dejado de ser conmigo afuera? Me asombro de sólo ver que ahora, mi nombre siempre lo escribo con acento. Quizá siempre debió ser así pero no caí en cuenta hasta que vine a vivir a U S A.Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-30446342368061647182008-10-20T18:46:00.000-07:002008-10-20T18:49:37.243-07:00Llegó el invierno.I.<br /><br />Aquello que invoco desde el pasado<br />la fuerza suprema de saberse quién se es<br />cuando merman las acciones<br />y las palabras se transforman en inyecciones.<br /><br />II.<br /><br />No hallando yelmo sobre el cuál apoyarme<br />y en cambio, la sangre que gotea desde un precipicio<br />olvido que soy uno.<br /><br />III.<br /><br />Y vencerá la sangre, poeta<br />este ha sido sólo un arrebato pasajero<br />no conjures mentiras<br />ni permanezcas en el anhelo de pensarte libre.<br /><br />IV.<br /><br />Aleja el binomio inútil,<br />impúlsate a crecer y abre las alas<br />de nuevo, se ave negra<br />que vuela al pasado<br />regresa mal herida<br />pero vuelve amainando pesos ajenos<br />cárceles de las que ya saliste<br />baila una milonga<br />visita una casa embrujada<br />y ríe, ríe que ahora es hoy,<br />rézale a la bienvenida <br />y en santa comunión<br />Contigo misma <br />desploma la desesperanza<br />el olvido.Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-54170080030463068852008-09-25T19:09:00.000-07:002008-10-20T18:46:04.588-07:00Para mi LIMA querida<strong>I.</strong><br /><br />El impulso antiguo y sutil<br />de este vago perfume que es<br />desmayado delator <br />de mis deseos,<br />los que no debo<br />los que no se amanzan<br />los que perduran.<br /><br /> <strong>II.</strong><br /><br />El día discurre entre líneas que<br />intentan fundarme<br />me vendo ideologías que son<br />sedantes para esta sed que<br />esconde la letra,<br />la L de LIMA y <br />la violencia de este tiempo<br />sin verte.<br /> <br /> <strong>III.</strong><br /><br />Demando olvido en esta hoja<br />para que se pierda el deseo<br /><br />un retrato despedazado merodea, <br />entonces, iracundo y estéril <br />me recuerda la noche del adiós <br />sin comunión<br />con el vino sin beber<br />y las lágrimas en chorro incandescente,<br />indetenible.Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-68682515244142918832008-09-13T15:42:00.000-07:002008-09-13T16:01:49.107-07:00La soledad de la casaDrew ha realizado un viaje a las montañas de Colorado con sus amigos de infancia. Iowa se vislumbra como el eje de los tres amigos que vivieron juntos en la residencia universitaria cuando fueron "undergraduate". Yo me he quedado, esta vez, en casa con Sappho y Mila. Ya van tres días sin Drew y la casa se me ha hecho algo grande. Hay un silencio que se asemeja al silencio de toda mi infancia: alguien que espero que llegue pero que jamás llegó, o quizá mejor dicho, llegó tarde.<br /><br />Este mes, las madres de dos de mis buenos amigos han estado de visita en Milwaukee. El Departamento se tiñó de un halo infantil cuando, por ejemplo, mi amiga Maira llegó con dos colitas y vestidito con panal de abejas a la oficina para presentar a su mamá de lo más orgullosa. Yo le dije, cuando la vi, que parecía un señora rica de las novelas mexicanas que alguna vez vi en Perú.<br /><br />Después, la Chechi, mamá de Andrés, el colocho, ha estado de visita como por dos meses y hemos hecho una serie de cosas juntos, como viajar a Madison y comer "panchos" (robo de Laura) con cerveza.<br /><br />Otra vez me sentí de cinco años en el nido y después en el colegio cuando mi mamá nunca estaba y mi uniforme me lo tenía que terminar de acomodar la mamá de alguna otra compañera.<br /><br />La mamá de Maira y la de Andrés piensan que soy la peruana poeta cague de risa, tan amable que preparó una comida para ellas, pero lo que ellas ignoran es que la peruana cague de risa daría todo por hacer aquello para su propia madre a quien casi nadie conoce pero que es buena, bella, educadísima, con un gusto para vestirse delicioso, graciosa y cocina como nadie, además.<br /><br />Te extraño hace treinta años mamá y todavía te sigo esperando.Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2076280080584237097.post-89962905697642739132008-09-07T17:24:00.000-07:002008-09-07T17:36:05.750-07:00Domingo siete de setiembreHoy ha sido un domingo feliz, como pocos. En Lima, siempre fueron los domingos aquellos dias mas tristes, creo que porque en Lima nunca tuve un centro, menos algo a lo que pudiera llamar familia y ya saben como es Lima los domingos: las familia felices se reunen a almorzar, caminar por los parques, etc.... ya la burguesia es otro cantar pero al menos mi mundo, al que yo perteneci era asi. El domingo, te jodias Erika, era el dia mas solo. Ahora siempre esta Drew, claro pero hoy ha sido un domingo distinto.<br /><br />La Directora del programa en el que estudio hizo una fiesta de bienvenida con queso y vino, unas salsas gringas deliciosas y unos pastelillos franceses inversosimiles que devore junto a mi amiga argentina, la gran mendosina Laura Jara. Laura en realidad es sociologa pero le interesa la literatura, compartimos la oficina y cursamos varias materias juntas en la maestria.<br /><br />Estabamos en pleno ataque cuando llego a la fiesta nuestra maestra favorita, por lo menos la mia. Entonces conversamos todo el resto de la sesion con ella, bebiendo vino, hablando sobre Latinoamerica y su nostalgia, sus vacios. Ese fue el momento mas feliz del dia... cuando dentro de la vida dura en norteamerica se presenta un momento en que la sangre latinoamericana se convierta en vino y se hace bebida comun. <br /><br />Hoy hubo sol en Milwaukee. Caminamos por la calle mirando casas palacios y contando los planes por venir... un dia simple pero hermoso,en compania y despues llegar a casa y ver a Drew, a la Saffo y a la Mila que salen locas a darme la bienvenida.<br /><br />No hay enies ni acentos porque escribo desde la pc con cerebro gringo de mi Drew.Erika Almenarahttp://www.blogger.com/profile/09119713429835159990noreply@blogger.com0